Quello che ho trovato qui non è di qualcun altro. È qualcosa che appartiene anche a me.

Non lo vedo, eppure ne sento l'odore dentro la mia testa. Non c'è aria che mi passa attraverso, è come se venisse da sottoterra, oltre un suolo che ricordo ma che, qui, non c'è.

Una buca che ho scavato e poi ricoperto con una forza che non ho mai creduto di avere, una forza che probabilmente un tempo non avevo.
E più mi concentro più un dolore mi si fa spazio tra la gola e lo sterno, ascoltando in ricordi senza figura una pala che si conficca nella terra come un pugnale dentro me stesso. Un pugnale che infilzo nel terreno, che smuove e rivolta ogni parte di me per nascondere un ricordo dolce che vive più in profondità delle radici.

E' una strada che ho chiuso, questa, un vicolo senza uscita, e non mi resta che tornare indietro.